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Questo romanzo nasce da una domanda scomoda: cosa succede quando la storia entra nel corpo di chi la studia?
Non sto parlando di metafore. Sto parlando di sangue — quel liquido ostinato che percorre le generazioni con la stessa indifferenza con cui il Po percorre la pianura: non chiede il permesso, non si ferma, e trova sempre il modo di arrivare da qualche parte anche quando qualcuno ha cercato di deviarlo.
Giacomo Leopardi è morto nel 1837. Ha lasciato i Canti, le Operette morali, lo Zibaldone, e quella immagine di genio tormentato che l’accademia ha cristallizzato con la cura meticolosa di chi mette una farfalla sotto un vetrino: bella, precisa, e completamente immobile.
Questo libro è un tentativo di togliere la farfalla dal vetrino.
Non per distruggerla. Per vederla muovere.
Leopardi era un corpo prima di essere un genio. Aveva una curvatura nella schiena, degli occhi chiari, delle mani lunghe. Aveva desideri fisici, sguardi dalla finestra, lettere cifrate scritte al fratello per eludere la censura domestica di sua madre Adelaide. Era un uomo che viveva in una città che odiava, che amava donne che non poteva avere, che trasformava il dolore in poesia con quella capacità specifica dei santi laici.
Quelli che non chiedono la grazia, ma la producono.
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