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Dopo un’intera giornata trascorsa a chiedere invano l’elemosina a Leicester Square, Robin Brookard si rese conto della realtà: avrebbe dovuto dormire all’aperto.
C’era voluto parecchio perché afferrasse quella semplice verità. Era cresciuto in una famiglia della media borghesia, aveva studiato in una scuola privata, si era felicemente sposato, e aveva iniziato una proficua carriera nel ramo finaziario. Non era mai stato in un campeggio, né tantomeno aveva mai dormito per strada. E così, quando alla fine fu costretto ad accettare la realtà, ne soffrì più di quanto avrebbe mai creduto. L’alcolismo, il fallimento del matrimonio, le porte sbattute in faccia… L’ultimo oltraggio pareva una conferma di tutto questo. Accettandolo, accettava la perdita di tutta la sua vita precedente. Robin Brookard aveva trentadue anni.
Bevve, pensoso, un sorso dalla bottiglia verde che teneva in mano, e scoprì che era l’ultimo residuo di un vino da poco prezzo. Lasciò cadere la bottiglia, senza badare che si frantumava ai suoi piedi. Per un attimo pensò di andare in un ospizio, magari in quello dell’Esercito della Salvezza. Ma era più di quanto poteva sopportare. Degradarsi al rango di barboni era una cosa, accettare apertamente di esserlo era un’altra. Forse, se si fosse rannicchiato in un angolo, nessuno gli avrebbe badato. Forse… Si voltò, sparpagliando i frammenti di vetro con le scarpe infangate, e si diresse al Tamigi.
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