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Prefazione — Una vacanza da dimenticare
C’è una vacanza, nella mia vita, che ricordo come un piccolo disastro quasi perfetto. Avevo prenotato un appartamento a Lisbona guardando tre fotografie sfocate su un sito di annunci, convinto che una settimana di sole portoghese avrebbe risolto una stanchezza che in realtà non aveva nulla a che fare con il bisogno di vacanza, e tutto a che fare con cose che avevo rimandato di affrontare troppo a lungo.
Piovve per quattro giorni su sette. La valigia si ruppe all’aeroporto, una ruota che si spezzò contro il cordolo del marciapiede mentre correvo per non perdere il taxi. Mi persi due volte nel dedalo di Alfama cercando un ristorante che, una volta trovato, risultò chiuso per ferie. E la sera in cui avevo programmato la classica “cena romantica di viaggio da solo con me stesso” — un rito che mi concedo ogni tanto, più per disciplina che per reale piacere — finii invece seduto su un muretto a due passi dal fiume, ad ascoltare un pescatore suonare il fado sotto la pioggia leggera, senza capire una sola parola di quello che cantava.
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